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    指尖触碰到撕裂口时，手腕几乎不可察觉的微调。

    再看一遍。

    第四遍。

    第五遍。

    ……

    朱利安按下暂停。

    画面定格在林恩的右手从纵隔里退出来的那一帧。

    他又倒回去，把画面切到另一个机位。

    手术室的侧位摄像头，拍到的是全景。

    林恩在术者位，维多利亚在对面当一助。

    而他自己，朱利安·卡伯特，学术论文被引次数在同届排名第一的那个人，站在手术台边上，双手举着拉钩，一动不动。

    在画面里，他的眼睛瞪大，嘴唇微微张开。

    满脸震惊。

    他关掉电脑，从抽屉里拿出一个黑色硬皮本。

    这个本子跟了他八年。

    从第一台阑尾切除术开始，每一台他参与的手术都记录在册。

    术式、要点、反思、改进方案，笔迹工整，逻辑清晰。

    每一页都是他自己的东西。

    每一个字都是他亲手写的、亲眼验证过的。

    他从未在任何一篇论文上署过不属于自己的名字。

    他论文里的每一组数据都是他亲手从实验室里跑出来的。

    导师想挂名，他拒绝了。学长想搭便车，他也拒绝了。

    这是他的骄傲。

    朱利安翻到最新的空白页，拧开笔帽。

    停了很久。

    然后写下一行字：

    “范德比尔特比我大四岁，她赢我，我认。但林恩和我一样27岁……”

    句号落下去的时候，笔尖在纸面上戳出了一个小洞。

    他盯着这行字看了很久。

    然后翻到下一页，把父亲给的那张问答卡片夹在本子里。

    在新的一页上，他把五个问题的答案重新抄了一遍。

    每一个字都抄得很认真，像在抄别人的手术记录。

    因为那些答案确实是别人的。

    抄完最后一个字，朱利安合上本子。

    他坐在那里，盯着窗外中央公园的夜色。

    公园里没有灯。

    从这个角度看过去，那片黑暗就像一个巨大的纵隔。

    里面藏着什么，他看不见。

    他站起来，走到衣帽间，挑了一套深蓝色西装挂在门外。

    白衬衫。不打领带。

    这是父亲的建议。“你是医生，不是政客，领带会显得太刻意。”

    明天十点，他会穿上这身衣服，坐到镜头前面，念出那些答案。

    他会做的。

    卡伯特家的人，从来不在台面上出差错。

    大都会公立医院，外科ICU。

    同一个夜晚，林恩正在看另一个人的生命体征。
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